登场人物人物：
蒙米安，小名阿蛋：23岁刚毕业不久的大学生，因家庭情况来到一所廉价公寓旁独居。

石木：31岁的香软大叔，像个女孩子，但体脂率、骨架结构、喉结和偶尔出现的胡茬无不再强调他的雄性身份。

剧情背景：因为学习成绩优秀，阿蛋本该继续读研深造，却因为一场突如起来的事故而彻底搅乱了他的人生规划。他的母亲多年前强奸一名男童的案件被爆出，其母不仅入狱，更是判给当年的男童一笔巨额赔款。蒙家不仅无力供阿蛋读研，更是不得不租进一家更为廉价的公寓，其父也不得不独自外出打工赔钱。
其实这个多年前被阿蛋正太控母亲强奸的男童正是石木，当时因为不认为7岁的石木具有生殖能力而疏于防范，以至于性早熟的石木意外让她怀孕，也就是后来的蒙米安，成为了一段不为人知的秘密...

这一话将简略地写出蒙米安和石木叔叔认识的故事，其中增加了一些石木的真实身份的暗示来添加戏剧性的色感。
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事情垮下来的那天，是个再普通不过的星期二。

蒙米安记得自己刚把研究生录取意向书塞进抽屉最深处，回头就接到了父亲的电话。电话那头声音抖得像被风吹的旧窗纸——你妈出事了，你回来一趟。

后面的事情，像一场他被强行按着头看完的烂片。

警察、记者、亲戚的电话、邻居的窃窃私语。母亲多年前的案子被人翻了出来，证据链完整得让律师都没什么可辩的。强奸幼童，未成年男性受害人，怀孕证据，DNA留存——每一项都像钉子，把母亲钉死在了被告席上。

案件简要的纸张冷冰冰摊在桌上，受害人姓名、年龄、长相特征、案发地址、当前居住地，一行一行写得规规矩矩。蒙米安的眼睛从那张纸上滑过去，像在结冰的湖面上打滑，一个字都没能停下来。他甚至没看清那个名字的第二个字是什么。

他不想看。

看了，他就得承认自己的母亲是那种人。看了，他就得记住有那么一个被毁掉童年的男孩，正活在世界上的某个角落，可能还活得很惨。看了，那张脸就会跟着他一辈子。所以他选择不看。

判决下来，巨额赔款像一只巨兽，把蒙家啃得只剩骨头。父亲变卖了房子，把母亲常用的那把藤椅、那套青花瓷碗、那本绣花线集全都低价处理掉，最后牵着蒙米安的手，搬进了这座城市最便宜的一片公寓区——也正是案件简要上记载的，受害人现居的那座城市。

蒙米安不知道。他没看。

研究生是读不成了。父亲收拾完最后一只箱子，转身要去外地打工，临走前在玄关蹲下来给儿子系鞋带，像他小时候那样。

"阿蛋。"

"嗯。"

"如果心里难过，放不下，别急着出去找工作。"父亲的手指在鞋带上打了个结，又拆开重打，"爸养你。养到你觉得自己准备好了为止。"

那一刻蒙米安的鼻子酸得发烫，但他没哭。他点点头，说好，嗓子里像卡了块温热的糖。

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单人床又窄又硬，弹簧在背底下硌出几个不大不小的包。蒙米安平躺着，两只手交叠搁在小腹上，眼睛盯着天花板上那盏老式吸顶灯。灯罩里积了一层薄薄的灰，灯泡边缘有一小块烧黑的痕迹，像谁不小心烫上去的指印。

他就这样发呆。

发呆其实是一种很奢侈的事，他最近才发现。脑子放空的时候，那些乱糟糟的东西反而会自己排队往外走——母亲在看守所里弯下去的肩膀，父亲临走时塞给他的那张银行卡，研究生导师措辞委婉的最后一封邮件，还有冰箱里只剩半盒鸡蛋和一瓶过期一周的酱油。

"……出去买点东西吧。"他对天花板说。

天花板没回答。蒙米安撑着床板坐起来，趿了拖鞋，套了件洗到发白的卫衣，钱包揣兜里，钥匙挂手指上晃了两下，拉开门走了出去。走廊光线昏黄，墙皮在拐角处剥落了一小块，露出底下灰扑扑的水泥。空气里飘着别人家炒菜的油烟味，混着一点潮湿的霉。蒙米安低着头，正打算从楼梯口下去——

"啪嗒。"

一只拖鞋踩在水泥地上的声音，又轻又黏。

他抬起头。

走廊那一头，有人正提着两袋东西往这边走。袋子是普通的超市塑料袋，鼓鼓囊囊的，能看见露出来的葱叶和一盒鸡蛋的纸边。蒙米安的脚步停了。

那是一个……他一时没看清是男是女的人。

皮肤白得过分，是那种很少晒到太阳的、近乎透明的白，手腕一截露在袖口外面，能隐约看见底下淡青的血管。头发不长不短，刚刚过肩，发尾有点毛躁，松松垮垮地搭着，像刚睡醒没怎么打理。穿着一件宽大的灰色家居服，袖口和领口都松松的，下摆遮到大腿中段，露出底下一截白生生的小腿。脚上趿着一双蓝色的塑料拖鞋，赤着脚。脚背很瘦，骨头的弧度看得清清楚楚，脚趾甲修剪得整整齐齐，干净得像刚洗过。那个人也察觉到了他的目光，慢慢抬起头。

蒙米安的呼吸轻轻一滞。

那是一双带着倦意的眼睛，眼尾微微下垂，眼皮像没完全睡醒似的有点耷拉，睫毛却出乎意料的浓密。颓废，但灵动。垂着的时候像只懒洋洋的猫，抬起来的瞬间又有种说不出的勾人——不是刻意的那种勾，是天生的，骨子里渗出来的。

那张脸……可爱得有点不真实。

蒙米安脑子里第一个念头是：好漂亮。他下意识地咽了下口水，喉结上下滚了一圈，脑子里没头没脑地冒出"想揉一下"这种念头。揉脸，还是揉别的，他自己也没分清。

对方看了他一眼，眼神在他脸上停了大概半秒——半秒里有点什么东西闪了一下，但蒙米安没看出来——然后那个人就像没事似的，重新低下头，提着两袋东西，啪嗒啪嗒地从他身边走过去了。塑料拖鞋蹭过水泥地的声音很轻。擦肩而过的瞬间，蒙米安闻到一点淡淡的味道，像是洗衣液，又像是某种很浅的、被体温焐过的奶味。

他站在原地，回过头看那个背影。

家居服下摆随着走动晃了晃，露出的小腿一截一截地交替着往前迈，头发也跟着轻轻一摆一摆。那人走到走廊尽头，停下，腾出一只手在口袋里摸钥匙，开门，进去，关门。

"咔哒。"

整条走廊又安静了。蒙米安这才发现自己手指还攥着钥匙，攥得有点紧。他松了松手，钥匙在指节上留下一道红印。对方住的那间，正是和他门挨着门的隔壁。心脏忽然有点不安分地跳了一下。他重新转过身，朝楼梯口走，拖鞋啪嗒啪嗒地踩着，比刚才轻快了不少。脑子里那些母亲、父亲、研究生、银行卡之类的东西，被暂时挤到了角落里。取而代之的是那双懒洋洋的眼睛，那截白生生的小腿，那双干净的赤脚。

有这么可爱的女孩子住在隔壁。蒙米安在心里嘀咕了一句，嘴角不自觉地翘了一下，又赶紧压下去，像是怕被谁看见。下楼的时候，他破天荒地觉得，今天晚饭得吃点好的。

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街角那家小面馆的牛肉面其实没多好吃，汤头偏咸，牛肉也煮得有点柴，但蒙米安吃完那一大碗，肚子里热腾腾的，整个人居然有了点活气。他用纸巾抹了抹嘴，把空碗推到桌沿，掏钱付账，慢悠悠地往回走。

夜风不算凉，路灯把人影拉得长长的。蒙米安一边走一边低头踢一颗小石子，从面馆门口一路踢到了公寓楼下，最后那颗石子滚进了花坛的缝隙里，找不回来了。他抬头看了一眼自己住的那一层，窗户黑着，没开灯。

爬楼梯的脚步声在楼道里"咚咚"地回响。他刚拐上自己那一层的走廊——停住了。走廊尽头，自家隔壁的门口，搬出来了一只小板凳。那只板凳是那种最常见的塑料折叠款，红色的，看着有点旧。板凳上坐着人。

正是傍晚那位邻居。

那人这会儿换了个姿势——一条腿屈着踩在板凳的横梁上，另一条腿翘起来搭在屈着的那条膝盖上，整个人微微往后靠着自家门框，懒洋洋的，像一只摊在窗台上的猫。家居服的下摆滑下去一截，把那条翘起来的小腿露出来更多，膝盖处的皮肤白得几乎要反光。

手里夹着一根烟。烟头红红的一点，明灭明灭。烟雾从他唇边慢悠悠地飘出来，绕过下颌线，散到走廊昏黄的灯光里，像一层薄雾。他偏着头，眼神往天花板的某个角落瞟着，神情说不上是在想什么，也可能根本什么都没想。那只翘起来的脚上，拖鞋松松地挂在脚趾尖，半悬在空中。脚跟整个露在外面，足弓的弧度从拖鞋边沿翻出来，娇嫩的足底正对着走廊这一头。

蒙米安的脚停在原地。心跳，咚的一下。他的脑子里在这一秒钟同时跑过去好几个念头。第一个是——快走过去，开自己家的门，进去，关门，今晚就当没看见。第二个是——这个角度，这个光线，这个姿势……

他从来没干过偷拍这种事。蒙米安从小到大都是那种规矩到有点无聊的小孩。小学没逃过课，中学没作弊过，大学室友打游戏到半夜他都要劝人家早点睡。他知道偷拍是违法的，是恶心的，是变态才做的事。

他知道，可是他的手已经在抖了。

也许是这几天发生的事把他脑子里那根叫做"规矩"的弦拧松了。也许是母亲的案子把他整个人都搅得不像自己。也许……是隔壁这个人身上散发出来的某种说不清的东西，那种懒、那种白、那种冷冷的可爱，像一只钩子，毫无预兆地勾住了他喉咙里某个柔软的地方。

他低下头，把手机摸出来。屏幕亮起来，他飞快地划开相机，把声音调到静音，又切到拍照模式，假装在低头刷什么消息似的，慢慢地、慢慢地朝自己家门口走过去。

走到一半，他抬眼飞快地瞟了一下——对方还在看天花板那个角落。烟头又亮了一下。蒙米安的拇指轻轻一按。

"咔。"

——声音在静音里被吃掉了。屏幕上瞬间定格了一张图：那只翘起来的脚，拖鞋松松挂在趾尖，足底光洁，脚踝的骨头凸起一小块，往上是那截白生生的小腿，再往上是宽大家居服下摆遮住的膝盖，最远处虚化着那张带着倦色的、冷冷的脸。

他差点屏住了呼吸。

走过去几步，他又按了一下，这次拍到了那只手——夹着烟的手，指节细长，指甲修剪得干干净净，烟丝在指缝里冒着烟。到了自己门口，他几乎是手忙脚乱地把钥匙插进锁孔。钥匙转动的"咔哒"声忽然响得吓人。

他不敢回头看，能感觉到自己耳朵尖在烫。心脏在胸腔里咚咚咚地撞，撞得连呼吸都跟着乱了节奏。他扭开门把手，几乎是闪身进去，反手"砰"地把门关上。门一关，他整个人靠在门板上喘了一口气。

走廊里那个人有没有察觉？有没有抬头看他？有没有那种"这小子怪怪的"的眼神？他不敢去想。罪恶感像一盆温水从头顶慢慢浇下来，沿着脊椎一路淌到脚后跟。蒙米安捂着脸蹲了下去，背贴着门，膝盖弯着，脑门抵在膝盖上。

——干什么呢你。

——你干什么呢，蒙米安？

他在心里骂自己，骂得很狠，可是手机还紧紧攥在手里，一下也没舍得扔。

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夜里十一点多，蒙米安躺在床上。灯没开，只有手机屏幕的光照着他的脸。他本来是不想看的，但手指不受控制地划开了那些社交平台，搜索框里输母亲的名字，然后一条一条地看下去。

——这种人就该判死刑。

——心疼那个小男孩，一辈子都毁了。

——有妇之夫强奸一个孩童？？？她的丈夫和儿子也是受害者！

——恶心的恋童癖！

他的母亲，他记忆里那个会在他发烧时彻夜不睡守在床边、会在他高考前一晚给他煮一碗清汤面卧两个荷包蛋、会笑着摸他头发说"我家阿蛋最聪明"的女人——

和案件简要上那个把一个七岁男孩按在某个角落施暴的女人——

蒙米安没办法把这两个影子叠到一起。它们在他脑子里互相推搡，谁也不让谁占主导，吵得他太阳穴一跳一跳地疼。

他闭上眼，又睁开。

手机屏幕还亮着，那些谩骂像一条条小虫子，从屏幕缝里爬出来，爬到他脸上。他烦躁地把页面划掉。

退出。再退出。退到主屏幕。然后，鬼使神差地，他点开了相册。

最新的两张照片，安安静静地躺在那里。蒙米安的拇指悬在屏幕上方，停了大概有五秒钟，然后他点了进去。第一张。那只翘起来的脚，拖鞋松垮地挂着，足底娇嫩白皙，脚趾修长，一根一根的，最小那根脚趾甲圆圆的，像一小片贝壳。脚踝凸出来的小骨头，小腿那一段一段过渡上去的弧度。第二张。夹烟的手。指根白，指尖被烟头的红光衬着。

蒙米安喉咙发紧。他把屏幕亮度调暗了一些，又把照片放大。那张冷冷的、带着倦意的脸，在虚化的远景里若隐若现。眼皮耷拉着，唇线很薄。

他没有意识到自己另一只手已经伸进了睡裤里。那个东西硬得让他自己都有点吃惊——隔着内裤都能感觉到鼓鼓的一团，发烫，跳动着。他的手指犹豫了一下，还是隔着布料按了上去。

"……嘶。"

一声极轻的抽气从他牙缝里漏出来。

他把内裤往下拉了一点，把硬挺的那根东西放出来，握在手里。手心有点出汗，掌心的温度贴上去的瞬间，他自己都打了个哆嗦。

眼睛还盯着手机屏幕。

那只翘起来的脚，那截白生生的小腿，那张冷冷的脸……

慢慢地，从下往上撸。指尖滑过顶端那一圈敏感的地方，又慢慢往下。他咬着下唇，喉咙里压着一声"唔"，怕自己出声，又怕隔壁能听见。

公寓的墙薄成什么样他不是不知道。

可越是这么想，他越是兴奋。隔壁，就一墙之隔，那个白白嫩嫩、冷冷淡淡的人正在做什么呢？还在烟吗？还是已经回房间了？睡了吗？穿着什么睡的？那只翘起来的脚现在搭在什么地方？他的手不自觉地加快了。

"呼……哈……"

呼吸声在黑漆漆的房间里显得格外大。床单被他蹬得乱七八糟，腰下意识地往上顶。他想象那只赤脚的足底贴上来，想象那截小腿勾在自己腰上，想象那张冷冷的脸被自己亲到泛红，想象那双眼皮耷拉的眼睛在自己身下抬起来，雾蒙蒙地看着他。

——蒙米安你疯了。他在脑子里骂自己。骂归骂，手没停。手机屏幕在他手边亮着，照片里那只翘起来的脚仿佛也在他视网膜上烫出了一个印子，怎么也甩不掉。他翻身侧躺，把脸埋进枕头里，闷哼了一声。下身的快感一阵一阵往上窜，从尾椎一路顶到后脑勺。他咬着枕头，手上的动作越来越急——

"唔……嗯……"

最后那一下来得有点猛。他整个人绷成一张弓，脚趾在床单上抠紧，腰悬空了一瞬，又狠狠地砸回床垫。一股热的东西从他指缝里溢出来，溅到了小腹上，温热黏腻。他大口大口地喘着气。枕头被自己的口水濡湿了一小块。过了好一会儿，蒙米安才慢慢翻回平躺。天花板上那盏吸顶灯没开，黑漆漆的一团。他抬起手，看着自己沾着白浊的手指，沉默了很久。

——他不知道。

他不知道为什么这样一张偷拍的、构图都谈不上好的照片，能让他兴奋成这种样子。他不知道为什么是这个人，为什么是这个邻居，为什么是这双脚、这只手、这张冷冷的脸。他只是隐隐约约地觉得，那个人身上有某种他说不上来的东西。像气味，又不是气味。像吸引力，又比吸引力更深。像是他身体里有一根弦，从他还没出生的时候就在那儿，安安静静地绷着，今天傍晚被那双眼睛轻轻一拨——

"嗡。"

蒙米安盯着天花板，听着自己的心跳一下一下慢下来。隔壁很安静。一墙之隔的那一边，没有任何声音。

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早上七点半，蒙米安顶着一对黑眼圈从床上爬起来。

昨晚后半夜他几乎没睡着。手洗了两遍，小腹擦了三遍，被子换了一面盖，可那种隐隐发烫的羞耻感一直挂在身上，像沾了水的衣服怎么甩都甩不干。他在床上翻来覆去，脑子里一会儿是母亲的脸，一会儿是隔壁那双翘起来的脚，两个画面交替着闪，闪到他天快亮才迷迷糊糊睡过去。醒来时窗外天已经大亮。冰箱里没东西，他还是得出门买。蒙米安胡乱套了件T恤，扯了条长裤，从洗漱台前路过的时候看了一眼镜子——头发翘着，脸色发青，嘴唇干得起皮。他凑过去用凉水抹了把脸，对着镜子里的自己叹了口气。

"……出去就出去。"他抓起钥匙，拉开门。

"咔哒。"

——隔壁的门，几乎在同一秒，也开了。

两扇门一起拉开的声音在安静的走廊里撞到一起，发出一个微妙的回响。蒙米安整个人僵在原地，手还搭在门把手上。那个人从隔壁门里走出来，一只手还捏着钥匙，另一只手揉着眼睛。今天换了一件浅蓝色的家居服，宽宽大大的，领口的扣子松松开着两颗，露出锁骨那一小片白。头发比昨天更乱一些，有一缕翘在耳朵后面，像是刚从枕头上爬起来。

那双眼睛揉完睁开，懒洋洋地往这边一瞟。视线对上的瞬间，蒙米安的心脏猛地撞了一下。

"——好巧啊，小伙子。"

声音先到了。带着刚睡醒的沙哑，尾音慵懒地拖了一下。整个嗓音是低的，沉的，胸腔共鸣很足，像有人拿一根手指轻轻拨了一下没绷紧的琴弦。

蒙米安愣在了原地。

那个声音…… 那个声音怎么听，都是—— 男的。

他的脑子里"轰"地一下，像谁在他后脑勺敲了一锤子。就在他僵着的这一秒，对方"啊——"地打了个长长的哈欠，两条手臂往上一伸，做了一个大大的懒腰。家居服的下摆跟着被带起来一截，露出底下一小段腰，白白的，平平的，肚脐眼若隐若现。

那张微微张开的嘴里，能看见一点点未消的睡意——舌尖懒懒地抵着上颚，唇边还挂着一丝极细的、几乎看不见的唾液丝，被晨光一照，亮了一闪。

仰头的时候，下颌线绷直了。蒙米安的目光就这么被拽着，顺着那条下颌线，一路滑到了喉结——一个清清楚楚、毫无疑问的喉结。它在那截白皙的脖颈上微微凸起，随着对方收回哈欠的动作，上下滚动了一下。皮肤底下骨节分明的形状，比起女孩脖子上那种平滑的过渡，多了一种属于男性的、骨头的重量感。

蒙米安觉得自己的脑壳像被人浇了一盆冰水。他僵硬地从那个喉结上挪开视线，又下意识地扫过对方的下巴——下巴底下，靠近脖颈的那一小片，有几根极淡极淡的、几乎和皮肤同色的胡茬，在晨光下若隐若现，像是早上还没来得及刮，又或者根本就懒得刮。骨架也是，肩膀比一般女孩还是要厚那么一些。

蒙米安站在那里，整个人像被钉在了地板上。对方收回手臂，垂下来，懒洋洋地抓了抓自己脖颈后面的头发，一边抓一边歪着头打量他。那双眼睛里的睡意渐渐散了一些。

他抬了抬眉毛——一根细细的、形状好看的眉毛，往上一挑，速度很快地从蒙米安的脸上扫了一圈。然后那双眼睛里就有了一点别的东西。玩味，了然，某种"哦，原来如此"的、近乎好笑的神色。他似乎读懂了蒙米安脸上的震惊从哪儿来。那两瓣薄薄的唇角，慢慢地、慢慢地向上勾了一个浅浅的弧度。

"看什么呢……"

他开口了，声音还是那种带着沙哑的、低沉的、慵懒却有些可爱的男声。

"——其实，我已经是个大叔了哦。"

最后那两个字，他咬得有点轻，又有点慢。"大叔"。"叔"字的尾音微微往下沉，像是某种漫不经心的提醒，又像是某种带着坏笑的、半玩笑半挑衅的自我介绍。

蒙米安的脑子里"嗡"的一声。大叔？这两个字像两枚小钉子，一下一下地钉进他脑子里。

蒙米安活了二十三年，是一个标标准准的直男。他从小喜欢看女孩子马尾辫一甩一甩的样子，喜欢隔壁班那个笑起来有酒窝的学姐，喜欢校园民谣里被反复歌颂的白衬衫和长裙。他从来、从来没有把"男人"和"性"这两个东西放在同一个画面里思考过。一次都没有。

可是。

昨天晚上他对着这个人的照片自慰了。昨天晚上他射在自己手心里的时候，脑子里想的是这个人的脚、这个人的腿、这个人冷冷的脸。而这个人——是男人，甚至是“大叔”。

这个事实砸下来的瞬间，蒙米安胃里有一股说不清的东西翻了上来。是反胃。是难以置信。是某种本能的、来自直男身份的强烈排斥反应——他差点没忍住后退一步。

但与此同时——

眼前这个"大叔"，正歪着头，唇角挂着那个浅浅的、玩味的笑，眼皮耷拉着，眼神懒懒地落在他脸上。脖颈上的那颗喉结刚刚滚动过的痕迹还在他视网膜上没散去。那把低沉沙哑的男声还在他耳膜里发烫。

——色情。

蒙米安脑子里冒出来这两个字的时候，自己都被自己吓了一跳。这个人……这种嗓音……这种喉结……这种带着一点点胡茬的下巴…… 居然让他觉得色情。

他低下头，几乎是立刻地，发现自己的裤裆已经悄悄地、不可饶恕地鼓了起来。布料底下那东西硬挺挺地顶在那里，根本不听他的话，根本不在乎他脑子里那些"恶心"、"不可能"、"我是直男"的尖叫。它就是硬了，在听见那声"大叔"的瞬间，跳了一下。蒙米安觉得自己疯了。

他下意识地把双手往身前一拢，假装很自然地交叠在身前，挡住裤裆。可这个动作太刻意，刻意到他自己都觉得欲盖弥彰。

对方歪着头，那双眼睛似笑非笑地看着他，看了大概有两秒钟。然后那个"大叔"轻轻地"嗯"了一声，从喉咙里发出来，又低又短。他懒洋洋地开口，"你脸有点红啊。"

蒙米安："……"

语气是那种纯粹的、邻里之间随口的关心，可那双眼睛里藏着的笑意一点都没遮。

蒙米安的喉结上下滚了一下。

"……没，没有。"他听见自己的声音劈了个叉，干涩得像砂纸，"我，我出去买点东西。"

"嗯。"

对方应了一声，往旁边让了半步，把走廊让给他。那只赤着的脚——今天还是赤着，只趿了双拖鞋——在水泥地上轻轻挪了一下，脚趾在拖鞋里舒展开，又收回去。

蒙米安几乎是落荒而逃地从他身边走过去。擦肩而过的瞬间，那股淡淡的、说不清是洗衣液还是体温的味道又飘了过来。今天比昨天更明显一点，因为离得近。混在里面的，还有一点点烟味，和一点点……牙膏味。他闻到了对方刚刷过牙的薄荷气息。

蒙米安屏住呼吸，大步往楼梯口走，背挺得笔直。走到楼梯口的时候，他没忍住，回头看了一眼。那个"大叔"还站在自家门口，一只手插在家居服的口袋里，另一只手撑在门框上，正歪着头看他。视线对上的瞬间，对方冲他眨了一下眼睛。

蒙米安像被烫到一样，猛地扭过头，几乎是冲下了楼梯。楼道里"咚咚咚"的脚步声响成一片。他一口气冲到一楼，冲出公寓楼门口，站在早晨的阳光底下，大口大口地喘气。胸口起伏得厉害，太阳穴一跳一跳。裤裆里那东西还硬着，硬得他每走一步都磨得难受。他低着头，盯着自己脚尖上那双旧帆布鞋，盯了很久。

矛盾。

这是最能代表蒙米安最近这三天的两个字。

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